- У вас есть какие-нибудь документы с собой? Паспорт, удостоверение? - спросила Астахова, продолжая тупо глядеть в одну точку.

- О да, разумеется! - Феликс Михайлович вытащил из внутреннего кармана пиджака военный билет и темно-синюю книжечку, удостоверение частного детектива.

Военный билет был настоящий, его собственный. Удостоверение тоже нельзя было назвать фальшивым. Любой желающий мог себе заказать такое же, совершенно легально. Правда, далеко не каждому удалось бы шлепнуть печать Министерства внутренних дед России, настоящую, не поддельную. Но у Феликса Михайловича имелись свои каналы.

Астахова долго изучала документы, листала страницы военного билета, и было видно, как туго она сейчас соображает.

- Зоя Анатольевна, - Виктюк взял документы у нее из рук и ласково заглянул ей в глаза, - так где же ваш племянник?

- Не знаю! - отчаянно выкрикнула она. - В том-то и дело, что не знаю! - Ну хорошо, когда вы его видели в последний раз?

- Давно. В конце апреля. Но волноваться по-настояшему я стала только сейчас.

- Появились какие-то основания? Или просто слишком много времени прошло?

- Появились основания...

- Какие же?

- Антона подставили. Сделали так, что он подозревается в убийстве. Я знаю, он не убивал. Но на него так удобно это скинуть... мальчик болен... Нет, я не могу вам все рассказать, - она помотала головой и легонько хлопнула кулаком по столу, - не могу. Я боюсь. И за себя, и за него.

- А вы не бойтесь. Что произошло, голубушка? - он накрыл ее влажную ледяную руку своей теплой ладонью. Газовый пистолет давно уже валялся рядом, на загаженном столе. - Расскажите, я все-таки юрист, к тому же лично заинтересован. Я ведь сказал с самого начала, у нас с вами общая беда. Давайте будем думать вместе. Одна голова хорошо, а две лучше. Мне кажется, наши с вами головы не самые глупые, - он улыбнулся и нежно погладил ее руку.

Он больше ни разу не предложил сварить для расстроенной хозяйки кофе. Он ни к чему в этой квартире, кроме пухлой влажной руки Зои Анатольевны, не прикасался.

Татьяна Владимирова оказалась маленькой хрупкой блондинкой, остриженной совсем коротко. Леонтьев знал, что ей двадцать семь лет, но в потертых домашних джинсах, широком свитере и в толстых шерстяных носках вместо тапочек она выглядела совсем девочкой, не старше семнадцати.

- Здравствуйте, проходите, пожалуйста, - проговорила она неожиданно хриплым низким голосом.

Леонтьев огляделся в тесной прихожей, заставленной сундуками и тумбами.

- У вас коммуналка?

- Нет, я с бабушкой живу. Она не разрешает выбрасывать старые вещи. Хотите чаю?

- Спасибо, не откажусь.

Она провела Леонтьева на кухню, усадила на маленький потертый диванчик, поставила чайник, уселась на табуретку, закурила и тут же закашлялась.

- Знаете, какой-то мерзкий грипп по Москве ходит. Болею уже десятый день. Простите, забыла ваше имя-отчество.

- Андрей Михайлович. Можно просто Андрей.

- Значит, вы, Андрей, все-таки подозреваете, что Ракитина убили?

- Я работаю по этому делу. Скажем так, я не исключаю, что несчастный случай мог быть инсценировкой.

- Тогда дело дрянь, - Татьяна зябко передернула плечами, - такие убийства не раскрываются. То есть раскрыть можно, доказать ничего нельзя.

- Ну, в жизни всякое бывает... - глубокомысленно заметил капитан. - А вы давно знали Ракитина?

- Чуть меньше года. Мы познакомились, когда я пришла брать у него интервью. Собственно, я была первым журналистом, который пробился к писателю Виктору Годунову.

- Пробился? - удивленно переспросил Леонтьев. - Разве надо было пробиваться, чтобы взять интервью?

- Еще как! - Татьяна усмехнулась. - В издательстве мне сказали, что Виктор Годунов уехал в Америку на три месяца, и тут же предложили нескольких других на выбор, причем долго убеждали, что все они одинаковые, и удивлялись, какая мне разница, у кого именно брать интервью. А потом я случайно узнала его настоящее имя, достала телефон. Это был почти детектив. Мне попался в руки номер журнала "Юность" десятилетней давности, я сидела у кого-то в гостях, листала и наткнулась на фотографию. Там была подборка стихов Никиты Ракитина, а с фотографии глядел Виктор Годунов. Тот же ракурс, что и на книжке.

Никита за десять лет не настолько изменился, чтобы не узнать. А телефон мне дала знакомая, которая училась вместе с Ракитиным в Литинституте. Я позвонила, представилась и сказала: "Вы знаете, что на самом деле вы на три месяца уехали в Америку?" Для него это было новостью.

- Подождите, но ведь издательство должно быть заинтересовано, чтобы имя автора мелькало в газетах. Это реклама. Почему они его прятали от корреспондентов? - удивился капитан.

- Виктор Годунов не нуждался в рекламе. Он продавался "всухую".

- То есть?

- Не требовалось никакой раскрутки. Они это просекли довольно быстро.

Даже если бы за это время не вышло ни одного интервью с ним, если бы он ни разу не появился на телеэкране, его книги все равно раскупались, как горячие пирожки. А издатели, люди сообразительные, старательно внушали ему, что он - один из многих и ничем от прочей детективной братии не отличается, просто они придумывают такие интересные серии, так ярко, заманчиво оформляют книги... Читателя именно это привлекает, а все авторы в серии обязаны быть на одно лицо. Тех, кто продается плохо, пытаются вытянуть рекламой. А Никиту постоянно вбивали, как гвоздик в доску, в общий ровный строй. Поток. Конвейер. Качество продукции не имеет значения. Они постоянно убеждали его, будто книги его покупают вовсе не потому, что они хорошо написаны, а потому, что так классно изданы. Поначалу платили страшно мало и боялись, что на него под видом журналистов выйдут лазутчики из других издательств, предложат больше,